Con la soga al cuello

Cuarenta noches, cuarenta ladrones que auyentan al día ofreciendo sus tesoros desde una cueva que todos conocen, pero pocos se atreven a pasar... la última vez que te vi no entendía porqué te resistes a salir de mi vida, o a sacarme de tu vida que es lo mismo pero no igual... en fin, son casi las once pm de un puto sàbado más y ¿qué crees? tengo mil y un ingredientes al frente, en el mar, tengo a elliot smith haciendo sonar la guitarra como probablemente sonó el cuhillo entrando en su pecho cuando se suicidó... depresión? que va, realidad, tengo este espacio en blanco que me invita a seguir escribiendo... pero por hoy terminé.