Not alone

ante la agonía de una palabra
extiendo la cuerda del silencio
alrededor del frágil cuello
que sostiene su cabeza

Ella quiere vivir en frases
llenas de sutil agonía
aquello dicho al alba
dicho y no repetido.

Cuando quién es tanto

No me preguntes quién es hoy
Hoy no es nadie, acaso apenas la sombra de alguien
En un atardecer, cuando la luna asoma.

Dime cualquier cosa
Lo que quieras, que lleve tu aliento
Dime adiós y dilo lentamente
Dime ven, ya no importa lo lejos.

Y esta soledad que he construido
Que he calculado fría y desapasionadamente
Puedo oírla venir, oír que respira,
la ingenua
Cree que me abriga con su frío abrazo.

Nos he borrado la sonrisa, compañera
Estoy seguro
O tal vez no quiero ver que te ayudo
Que te libero de este puñal
Que no apresan mis dientes

o de estas diez cuerdas que ahorcan
en silencio todo lo que amo.

9m en 3D

nueve meses y tres días...
quisiera poder resumirlos en pocas palabras
o en una

pero temo acariciar al dolor, otra vez
hacer que despierte
se erize
salive y muerda cuanto encuentre alrededor

pero no quiero atacarte de nuevo con tales estupideces.

Go On

Hay algo parecido al humo en el ambiente
tal vez sea sólo la vista nublaba.

Anuncian
-en algún lugar-
un frío inclemente, un sol que devasta,
una lluvia helada,
las agujas de las nubes, todo aquello necesario
para sentirse vivo
sólo -también-
de vez en cuando.

A mi me duele la cabeza, pesan
los brazos frente a un papel de kilobytes,
de corta y pega
que quiero llenar de injurias contra la humanidad entera
pero solo salen frases
del tipo "no creo,
no quiero creer"
del tipo de las que nadie entiende
salvo uno, uno, uno
y soy un interlocutor que cree en el silencio.

Hay una campana quieta en el pueblo, que ni el viento mueve,
que a veces las aves cagan indiscriminadamente.

Quién limpiará la mierda, ahora?

Nada que perder

Las calamidades no pueden definirse. Tal vez se parecen al dolor, pero éste avisa, impacienta; jode. Lo que se parte en dos simple y llanamente se quiebra, y muestra el contenido gris de todo aquello que no ve la luz del sol, muestra entraña y astilla, muestra los delgados tejidos que componen nuestro frágil sistema de defensa ante la vida. Parece imposible que cada una de esas fibras pueda volver a unirse como en un principio. Entonces uno mira al cielo, o al piso, o a un lado, y se da cuenta. No existe la esperanza, es imposible que las fibras vuelvan a unirse. En eso reside la experiencia. Somos una mutación perpetua de nosotros mismos, dejamos caer células muertas a la misma velocidad con que las producimos. Perdemos –o creemos perder- parte de nuestra vida en el intervalo. Qué sé yo de esto, si no igual que tú. Llámame mierda, hijo de puta. Ya no me importa. Si no eres capaz, si no me entiendes, si crees que no te entiendo, al menos sé original. Al menos eso me debes.

en finito

...y acaricia al mundo a tu paso
y yo solo pensando
en comerme al mismo
mundo que acaricias...

El viento me va a responder

A veces despierto, en medio de la calle, despierto. Si estoy solo, te veo, si contigo te miro. Y asumo, calculo, voy, olvido y esperanzo. Una que otra cosa más. Y murmuro cantando -por si la sombra se asoma, por si la ves pasar del iris a la pupila o viceversa- con la risa lo más Dean posible, casi masticando el cigarrillo Es que no has visto el color, cómo se apaga el color
de las cosas en un punto
cómo vibran los ojos, las manos
la sonrisa de la gente, es que no
has visto
sin ver al amanecer, protegernos tras cortinas, ayer

Qué? me dices cantando. Te lo juro, es igual al viento. Qué? Te lo juro, es igualito al viento en la cara, mejor caminando que a bordo de algo, sólo di algo, repite Qué? una sola vez más, no te molestes, no, y será suficiente, mujer.

post mortem

Es

anudado al viento, si se puede

cosido a los pliegues de un sueño viejo,

viejísimo

como los billetes de vuelta

de un microbús repleto de gente

y tu instinto es una sonrisa, de lejos.

Lúthien Tasardur, Amrod Númenessë

Era sobre hombros de mortal, era un camino de ladrillos amarillos anudados en cuatro bancas, cuatro puntos cardinales. Me pareció inútilmente triste todo, vi tres botes al horizonte de un mar (pero el mar es siempre y en distintos lugares, el mismo) cortado a diamante por una vereda que se hundía, vi a una chica despidiéndose sin despedirse; volver, vi a las palomas y a la gente, oí automóviles deslizándose en chirridos detrás de mí. Vi, oí, olí todo eso y aún sentía como que una moneda fría metida entre el estómago y los pulmones, una pregunta húmeda y sin principio, una canica, un vacío encadenado a un fondo. Cada vez que calaba el cigarrillo casi sentía que el humo, tras infinitas vueltas de espiral sobre aquel agujero, se disolvía sin tacto, cayendo en mí.

En el urinario con Mario Poggi

No hay condiciones para la brisa, es decir
la vela o la llama y nunca por los mil diablos ambas
no es como decir Me llevaría el fuego, mira tú
que pendejo
que poético este hueon

y los mares son siete.

En fin, que las cartas sí eran negras
no sé si espadas, no sé si tréboles
quién se pone a ver si eran de cuatro hojas, jojolete
mañana lavo este terno blanco
este pañuelo con mucho moco y mucha sangre
tú entiendes
tú tienes cara de entender

y sábes cómo haces para que las palomas no se te
caguen encima?
el blanco, pues, el blanco
te vuelves un huevo grandote visto a lo lejos
desde arriba

eso sería más o menos como el cagarte sobre
el huevo o la gallina

Este clima es propicio para el anochecer y los pies
en aceras
que es como decir Yo paso, tío
y no ser ni poético
ni el último hueón
que pisó el mundo.

Mendieta

Algo sucede,
se da
bajo las aves
atadas
a las nubes
por el viento.

Cojudeces! - Dice,
viejo marinero portugués
con los dedos de madera
taqueteando la baranda, a nueve metros, a siete metros, a doce...

Creo en el silencio
roto
en medio del mar por la gaviota
en el milagro de callar
en la luz de su cigarro
acercándose.

Qué?

creo.