Vuelvo a la noche,
a la calle Poe,
empedrada y
niebla entretanto
espero... espero
Busco (y he ahí el error, me digo
y debo repetirme cada vez)
en un siglo de carruaje y carrusel
las respuestas a este
el del silencio al interior
el del huequito entre el pecho y el alma...
este siglo de uña y diente.
Odio pensar que merezco lo que merezco. Odio
pensar como en cuentos
(que si es inventado debe parecer real
que si es real debe parecer inventado)
quiero... pero no sé a quién ni cómo
¿cuándo?
es tarde
para preguntas difíciles.
